Marcel Proust deviendra-t-il chroniqueur à France Inter ?

J'ai bien conscience de l'avantage qui est le mien : mes deux heures de trajet pour aller travailler, je les fais dans ma voiture (climatisée), seul, en compagnie de mon iPod, et non compressé par des dizaines de pue-la-sueur sinistres, dont beaucoup de nègres et d'arabes (c'est fait exprès : gentil comme je suis, je tiens à ce que les cons n'aient pas à fournir l'effort intellectuel de changer d'avis à mon sujet).

J'ai donc continué, ce matin (à l'aller) et ce soir (au retour de dure prison / où j'ai laissé presque la vie) d'écouter Dussolier me dérouler Combray. Et, une fois de plus, m'a sauté au cerveau l'humour irrésistible de Marcel Proust, lorsqu'il déploie son “jardin japonais”. J'ai même éclaté de rire, dans un bouchon (à l'endroit où l'A 14 rejoint l'A 13), et je suppose que mes voisins d'empêchement automobile devaient me croire branché sur Rires et chansons – ou quelque chose comme ça.

Et, soudain, la circulation reprenant, j'ai pensé à Stéphane Guillon, et je l'ai mis en face de Marcel Proust : la voiture, quand on y est seul, produit de ces effets étranges. Personne n'a davantage d'humour que Proust, et aucun humour n'est plus agissant que le sien. Pourquoi ? Parce qu'il a la très exacte distance qui déclenche un rire intelligent et chaud. Pourquoi chaud ? Parce que que Marcel Proust n'est fait que de bonté lorsqu'il sourit de gens qui lui sont inférieurs. Et aussi parce qu'il ne les voit pas comme inférieurs à lui. Plus son regard est aigu, plus sa bonté se répand, enrobe, et finalement élève.

Stéphane Guillon, c'est juste le contraire : une petite vipère inintelligente, inculte, mesquine, laide, frénétique de reconnaissance, probablement avide d'argent, agitée, sans talent, brûlée de ressentiment, snob, aspirant au martyre frelaté, agenouillée devant les puissances – et, quoi qu'il en soit, sinistrement pas drôle : un petit personnage que Chalamov aurait bien pu intégrer dans ses Récits. Du reste, il y a des guillons (l'absence de majuscule et le "s" final sont voulus : guillon est un nom commun) chez Chalamov. Ils sont grimaçants et mortifères lorsque le nôtre n'est que grotesque. Ils ricanent et grincent (et tuent, si on les en prie avec un peu d'insistance), quand Proust déploie ce qui, dans l'esprit de quelques-uns, restera comme une trace de l'humour français. Mais changez les époques, amenez la guerre, ouvrez des camps – c'est-à-dire poussez un peu plus avant la tendance de ce monde : les guillons trouveront à s'employer, ne soyez pas inquiets pour eux.

Pour répondre à la question posée par le titre, la réponse est bien sûr non : votre Guillon a déclaré, décrété, que France Inter était une radio “de gauche” (mais financée par tous, notez bien). On n'y trouvera donc jamais que des guillons, des portes, des morels. Et d'autres à venir, aussi cafards, aussi portés à l'à-plat-ventrisme rebelle.