Ils n'ont pas réussi à me semer, ces infâmes !

Bon, comme Nicolas a l'outrecuidance de pondre un long compte-rendu d'une soirée où il ne fut point, je n'ai d'autre choix, pour l'édification des historiens futurs, de rétablir les faits, dans leur lumineux enchaînement et leur logique imparable.

Nous avions donc rendez-vous avec Zoridae et Balmeyer pour une soirée dînatoire (oui, quand je suis malade, je parle comme ça : j'ai le droit), à Bamako où ce charmant couple est actuellement en coopération technique, détaché, on suppute, par le gouvernement français.

[Lisant par-dessus mon épaule, l'Irremplaçable me signale qu'il ne s'agit nullement de Bamako, mais du XVIIIe arrondissement de Paris. Dont acte.]

Nous étions attendus à partir de sept heures, nous tournâmes donc le coin de la rue aux environs de sept heures moins vingt, n'étant pas de ces raclures branchouilles qui se croient déshonorées d'arriver à l'heure, quoi que puisse insinuer bassement Nicolas (se reporter au lien du dessus). Premier coup de chance, Catherine trouve DEUX places de stationnement consécutives et installe triomphalement notre poubelle lie-de-vin sur l'une d'elles. Sortant du véhicule, nous constatons que le mot peint sur le macadam n'est pas le "Payant" que nous attendions, mais un plus inquiétant "Police". Effectivement, nous sommes juste devant une petite annexe du commissariat de l'arrondissement. On déguerpit et se contente d'une place marquée "Livraison", qui nous semble moins grosse d'orages.

Puis, on marche un peu le long de cette rue rectiligne et je demande à Catherine de faire quelques photos pour ma documentation, en vue d'un prochain et néanmoins hypothétique roman. Avec la rigueur intellectuelle qui me caractérise, je reconnais très vite que j'ai exagéré en qualifiant ce sympathique quartier de "Bamako" : il tient également, pour partie, de la Kasbah d'Alger. Soudain, entre l'imprimerie Krishna et l'Espoir exotique (authentiques, les deux...), je tombe en arrêt devant un café s'appelant Au gamin de Paris. Mon premier réflexe est d'aller trouver les patrons et de leur demander de cesser cette provocation grossière. Au deuxième regard, la mention "Bar à vins" nous éclaire : il s'agit seulement d'une mini-réserve de bobos blancs, destinés, je suppose, à amuser la population locale. Ou alors, d'un "bar témoin", à l'usage des historiens dont je parlais plus haut. De fait, ils sont là, mes tout petits blancs bobos, tassés sur l'étroite terrasse. Leur mutisme désorienté contraste violemment avec le brouhaha joyeux qui emplit le reste de la rue.

Il est sept heures moins une lorsque nous sonnons chez nos hôtes. Balmeyer ouvre la porte, ce qui est tout de même la moindre des choses. Catherine a apporté deux Playmobils pour Kéké, dont nous savions qu'il serait absent (il est sur un coup, paraît-il, mais sa mère préfère l'ignorer). Mais tout le monde sait bien que les cadeaux pour les enfants sont avant tout destinés aux parents. Moi, j'ai apporté à Balmeyer un disque contenant des compositions contemporaines pour piano et alto, en clin d'oeil à son billet du jour (lien plus haut). Zoridae arrive, emphatiquement rousse (couché, Tonnégrande !), mais ce n'est pas de sa faute, elle est née comme ça.

De champagne il n'y a point, et c'est heureux : bien que natif de Châlons-sur-Marne, je ne goûte que très peu ce breuvage à bulles (contrairement à d'autres). Vin blanc très agréable, qui passe du verre à la glotte sans faire de chichis ni la ramener mal à propos. Puis, les deux bouteilles vidées, nous sortons pour rejoindre le restaurant que nos deux coopérants ont prévu pour nous. Comme Zoridae est persuadée que la fourrière va fondre sur notre modeste véhicule dès que nous aurons le dos tourné, et qu'une vraie place s'est miraculeusement libérée, Catherine s'installe au volant, démarre, sort de son stationnement illicite... et percute la camionnette qui arrivait tout tranquillement. Aucun dégât, tout baigne.

Le restaurant est assez loin. Sans doute dans l'idée de parvenir à me semer et de passer une soirée tranquille, Zoridae et Balmeyer, ces malfaisants patentés, ont opté pour un trajet n'empruntant que des rues qui montent. Alors que je vois bien que, partout sur notre chemin, on n'arrête pas de croiser des rues qui descendent : ce n'est plus Bamako, c'est Addis-Abeba.

L'établissement s'appelle quelque chose comme Ginette de la Côte d'Azur : je mets Ginette au hasard, mais je suis sûr du reste. Terrasse pleine, nous nous installons à l'intérieur d'une salle agréable et commandons quelques nourritures, simples prétextes à de nouvelles libations (Petit Chablis, cette fois). Au moment du café, quatre places se libèrent dehors et on fond dessus comme la Légion sur Kolwezi (décidément, on ne sortira pas d'Afrique ce soir). Le Petit Chablis n'existant pas en demi-bouteille, on se rabat (Maroc) sur un pichet de Quincy. Ce qui est idiot, dans la mesure où, des pichets, on va bien en voir défiler quatre, avant de se replier sur des bases préparées à l'avance.

Au retour, le couple infernal n'ayant plus aucune raison de me semer, comme par hasard les rues se mettent toutes à descendre. Après ça, on dira que je suis paranoïaque : tu parles, je sais bien ce que j'ai vu, allez...

Durant ces cinq heures, nous avons parlé de beaucoup de choses, et même de quelques autres. Mais ne comptez pas sur moi pour vous dire lesquelles et vous raconter ma vie privée : on n'est pas sur un blog de tarlouze. L'anecdote fameuse de l'Irremplaçable régurgitant ses spaghettis sous l'oeil médusé de deux touristes japonais, à une terrasse de Burano, a eu le petit succès qu'elle a toujours.

Sur le pas de la porte de nos hôtes, nous nous séparâmes, embrassâmes, saluâmes, promîmes un renouvellement de l'expérience. Balmeyer avait un peu les yeux dans la graisse de bean, comme disent les Québécois, mais les miens ne devaient pas être beaucoup plus vifs (peut-être même moins). Et il n'a pas vomi, en tout cas pas tant qu'il fut dans notre champ de vision.

Le retour commença de manière un peu cauchemardesque, dans la mesure où les accès à l'A 14 étaient fermés pour la nuit et que nous nous sommes retrouvés à zoner dans Nanterre durant un petit moment. Puis, tout rentra dans l'ordre. L'Irremplaçable a gentiment fait grimper l'aiguille du compte-tours, tandis que, de mon côté, la fièvre faisait de même avec les degrés Celsius. Arrivés, on a nourri les chiens et dodo.

Ce matin, il m'a paru raisonnable d'être malade durant les deux jours qui viennent et de priver la presse française de mon précieux soutien.

Voilà.