Mais ils branlent quoi, les Arabes ?

Sans déconner, on se demande. Voilà des gens que personne n'a envie de retrouver sur son paillasson (or, ils y sont plus ou moins). En revanche, on comprend bien l'intérêt que l'on peut prendre à leur existence.

Précisons : il ne s'agit pas des Arabes pauvres, de ceux que tout le monde peut croiser au coin de sa rue, et qui ne servent évidemment à rien. Un peu comme les écologistes, les filles-mères, les frelons-qui-piquent-fort, les filles qui sucent seulement si elles sont amoureuses, le tabasco-qui-pique-pas, et beaucoup d'autres choses encore.

On parle, ce soir, des Arabes pétés de thunes, les seuls qui ont un semblant d'intérêt. Pourquoi s'arrêtent-ils au mitan du chemin ? Nous sommes nombreux à les avoir applaudis quand ils ont fait grimper le prix du baril de cette saloperie huileuse, qui est la seule à leur portée : le pétrole. On remarquera que le pétrole s'accorde magnifiquement avec le désert, qui lui-même se marie superbement avec le burnou, lequel s'accorde magnifiquement avec une religion de conducteurs de chameaux - lesquels n'y peuvent rien. Mais là n'est pas la question.

Voilà au moins deux semaines que l'Irremplaçable et moi nous rendons à Levallois en automobile. Et voilà deux semaines que nous faisons ce trajet dans une fluidité presque inquiétante : on se croirait en août, c'est vous dire. J'ai fini, à force de ne pas conduire, ayant du temps pour réfléchir, par suggérer que, peut-être, nous roulions merveilleusement parce que, le prix de l'essence ayant vertigineusement augmenté, on avait enfin réussi à se débarrasser de tous ces salauds de pauvres qui embouteillent exprès NOS routes.

Du coup, la voiture avançant ronronneusement sur l'autoroute, nous priâmes, l'Irremplaçable et moi, pour que les gros cons enturbannés, stupidement barbus et très frustrés sexuellement continuent à ne rien comprendre de la marche du monde et continuent à pousser le curseur vers le haut.

Quand le litre d'essence sera à trois euros (ou plus : il n'est pas interdit de rêver !), les gens qui méritent de circuler en voiture pourront enfin remercier nos amis constructeurs de mosquées, les bouchons ne seront plus qu'on mauvais souvenir, de cette époque merdique où mes salauds de pauvres de parents roulaient en 4 CV, alors qu'ils gagnaient à peine de quoi nourrir leur ridicule progéniture.

On roulera, nous autres, on roulera.

[Papa ? Ta voiture ? Quelles vacances ? Arrête tes conneries ! Rentre chez toi ! Non, non, pas dans ton pays : dans ta maison, vieux con ! Hein ? Maman ? Qu'est-ce qu'elle raconte ? René ? Son père ? Ce vieux machin mort ? Qu'est-ce qu'on en a à foutre ? Essaie de la faire taire, elle emmerde tout le monde, maman, là ! Maman, ta gueule ! Quoi, René ? Ça n'existe pas, René, fais-toi une raison, merde ! Il a existé, il a existé : faut voir... aucune preuve... Tu as le disque ? Le DVD ? Ben alors ? René, pfff ! Pourquoi pas Juan, pendant que tu y es ! Oui, oui, c'est un prénom étranger. Enfin, pas si étranger que ça. C'est un prénom, quoi. Celui d'un type qui...

Enfin, un prénom. Un truc étranger, tu vois. Un mec qui est arrivé par ici, qui n'en avait pas du tout envie, mais alors pas du tout, si je peux en juger. Il aurait bien pu être italien, ou polonais, ou fils de mes couilles. Il était espagnol - c'est curieux, non ? Maman, tu l'as connu ! Non, évidemment : tu l'as juste vu, une fois - on rentrait d'Espagne précisément -, dans la grande maison de Sologne, tout aussi disparue que Juan...

Et Maman Goux : « Mais de quoi parles-tu, mon fils imbécile et aveugle ? »

Je ne sais pas, Maman, je ne sais pas. Ni tout à fait de moi, ne tout à fait de toi, ni tout à fait de Juan. Je ne suis pas écrivain pour cette raison précise : je ne peux parler ni de moi, ni de toi, ni de Juan.

La nuit s'apesantit, du moins me le fait-elle croire. Juan se mêle d'être vivant, à un point qui me devient presque pénible. Il faudrait que je te raconte, maintenant (sinon je ne le ferai jamais), à quoi ressemblaient toutes ces soirées d'Ingré. Vous étiez jaloux, papa et toi, vous l'étiez, et j'en tirais, c'est imbécile, une véritable et première fierté.

Il y avait ensuite les retours - frigorifiants. La traversée de la Sologne, à des heures qui n'appartenaient plus tout à fait à l'existence réelle de mon âge, mais qui, justement, devenaient précieuses en ce qu'elles me projetaient, par cristaux de glace ou nappes de brouillard, vers... Vers rien, on ne se leurre pas. Devant le phare unique de la mobylette rouge, le virage tellement attendu des Brémailles, l'entrée dans La Ferté, la sortie, le passage à niveaux, les derniers mètres, et puis...

Et puis, Maman, ce qui est déjà mort, lors que vous êtes encore vivants (ne dis rien à Papa, il n'est pas assez fort), la maison plongée dans une nuit ancienne, le chien au sous-sol, le silence des sapins, la cuisine, les chats qui s'éveillent à peine...

Il serait bien que j'arrête. D'abord parce que je fais chier tout le monde. Ensuite parce que cette maison n'existe plus, je crois que tu le sais, même si elle est encore debout. Nous mêmes, Maman, nous mêmes, nous sommes à peine plus... à peine plus debout... à peine plus vivants, c'est difficile à dire, forcément. (Ne dis rien à Papa, sois forte.)

Enfin, bon : on verra. ]