Roberto, my name is Roberto

Dans ma crasse ignorance, je n'avais jamais entendu parler de Roberto Bolaño. Pourtant, il existe. En tout cas, existait, puisqu'il est mort - ce con. À cinquante ans tout ronds, je ne sais pas de quoi. Juste avant de replier son ombrelle, il a écrit un roman (parmi d'autres, avant), qu'il a à peine eu le temps de finir. Cela s'appelle 2666. Comme Pascal avait dit, ici même , en commentaire, je ne sais plus où, qu'il s'agissait du plus grand roman paru en 2008 en ce pays, et que je fais bêtement confiance à ce garçon, je l'ai acheté et ai commencé, aujourd'hui, à le lire.

39 pages lues (sur plus de 1000) : belle excitation. Et, d'abord, dès le départ, le lien avec le roman de Renaud Camus, Voyageur en automne : Exégèse d'un écrivain inconnu, insaisissable, à peine existant, imaginaire, mais peut-être pas, dont l'oeuvre, elle, est minutieusement décrite. Non, pas décrite : énumérée, cataloguée, recensée. Tentative de le trouver, cet auteur, de lui donner un corps, une vie, une figure. Je ne peux en dire plus après si peu, bien entendu. Mais cette correspondance m'excite. Et cet énorme fleuve compact qui m'attend (ou va me rejeter, c'est possible) j'ai plus que hâte de m'y plonger encore, forcément.

Hier, je lisais la nouvelle traduction française du Huckleberry Finn de Twain : on peut changer de radeau, on n'échappe pas au Mississipi.

[Rajout de vendredi, 10 h 30 : en commentaire, mon ami Carlos me signale qu'il m'avait parlé de Bolaño, la dernière fois qu'il est venu passer un week-end à la maison. Mais Carlos n'est pas un garçon raisonnable : il s'obstine à essayer de me faire découvrir de nouveaux écrivains après l'apéro ! Comment veut-il que je m'en souvienne ?]