Les cheveux, ça va. Mais en dessous...

Donc, soirée nous passâmes, à la Comète bicêtro-kremlinoise. Comme vous commencez à me connaître, vous n'aurez aucune peine à croire que j'étais fermement décidé à m'en tenir au diabolo menthe. C'était compter sans la perfidie de Nicolas, efficacement secondé par le fourbe Tonnégrande (pour la peine, pas de liens !). Je ne sais comment ils s'y sont pris pour me convaincre à accepter une bière, n'empêche que.

Nous nous quittâmes excellents amis, du moins je crois : s'il se trouve, on est fâché à mort et je n'en sais encore rien. Relativement tôt (de fourrure), mais il faudra vérifier. Mon idée était de prendre le métro jusqu'à Opéra, puis d'affréter un barlu jusqu'à Levallois-Plage. Je fus donc légèrement déconcerté en me réveillant à Fort d'Aubervilliers, à l'extrême bout de la ligne. Je commis l'erreur de sortir du métro pour prendre un taxi : de taxi, point. Je fus donc contraint de redescendre et de me taper une dizaine de stations dans l'autre sens, jusqu'à Opéra. Ensuite, tout se passa selon le plan initial, et je ne fus pas mécontent de constater que je n'étais pas si saoul que cela, puisque je grimpai mes six étages d'une traite – à moins que ce soit justement la preuve du contraire, il faudrait creuser. Sinon, il ne s'est rien passé de notable.

Ah, si : j'ai marché sur un chewing-gum et, ce matin, j'ai la chaussure gauche qui colle à la moquette. Mais bon.