Aux chiottes, le Bonnet de nuit !

Il s'appelle Olivier Bonnet. Il est censé être journaliste. Comme tous les folliculaires inemployés, il a ouvert un blog, sur lequel il multiplie les références sans signification aucune. Il trépigne, l'ami Olivier, il est assoiffé de reconnaissance et, du coup, tout fait ventre. Je vous conseille, une fois dans sa bauge, de cliquer sur son nom (en haut, à droite) : c'est à se pisser dans les braies d'auto-satisfaction pitoyable – mais enfin vous en jugerez par vous-même.

Son blog s'appelle donc "Plume de presse". On comprend le message conscient du mot "plume" : « Attention, moi, je sais écrire, je suis un professionnel de la profession ! ». Si on a trois notions d'argot, on comprend aussi le message subliminal : « Je suis prêt à sucer (virtuellement, bien sûr !) tout patron qui m'accordera enfin l'importance que mérite ma haute valeur. Il est intolérable qu'un talent tel que le mien reste d'un aussi piètre rapport financier ! » (Ou quelque chose comme ça...)

Moyennant quoi, en attendant d'être reconnu, Olivier Bonnet écrit. Et comptabilise ses "visiteurs uniques" avec un soin maniaque. Comme, pour avoir un peu grenouillé dans les eaux saumâtres de Libération et de ses avatars, il sait dans quel sens va le vent, il s'essouffle dans la même direction, vire au violacé à force de gonfler ses petites joues, à longueur de billet ; il tape là où ses maîtres lui disent de taper, il flétrit ce qu'il doit, il compisse les troncs d'arbre qu'on lui désigne.

Je ne suis pas du genre, vous le savez, à me moquer du physique des gens. Néanmoins, avant de passer à autre chose, avant d'aller respirer ailleurs que dans cette décharge, observez attentivement le sourire et la pose de ce monsieur, sur la photo gracieusement offerte...