Fleur bleue (distorsion temporelle)

À Marie-Georges Profonde

Ce matin, comme je m'ennuyais un peu au volant de ma voiture, j'ai fait ce que d'habitude je fais en pareil cas : je me suis chanté des chansons. Aujourd'hui, c'est tombé sur Charles Trenet. C'est un phénomène d'ailleurs assez curieux, je le note en passant : quand me prend une envie de vocalises, j'attaque par la première chanson qui me vient à l'esprit. Et, ensuite, je suis généralement incapable de changer d'artiste. Si j'ai commencé par la Supplique pour être enterré sur la plage de Sète, ce sera Brassens durant tout le trajet ; si c'est Avec le temps qui a ouvert le bal, on ne sortira plus de Léo Ferré jusqu'au terminus. Ce matin, donc, c'était Trenet. Et, lorsque j'en suis arrivé à Fleur bleue, m'est revenu le souvenir de l'espèce de commotion psycho-temporelle, éprouvée le soir où Catherine et moi étions allé écouter l'artiste au Palais des congrès, circa 1995, précisément lorsqu'il a entonné Fleur bleue.

Ma mère a toujours dit qu'elle adorait cette chanson. Au point que, lorsqu'elle était petite fille et que la radio la diffusait, elle grimpait sur une chaise afin de se rapprocher du gros poste à galène trônant sur une étagère, dans la cuisine de mes grands-parents, 13 boulevard Fabert, Sedan, Ardennes.

Imaginer sa propre mère en petite fille est chose impossible à quiconque, je crois. On sait qu'elle l'a été, mais on ne peut pas le penser. Dans tout les cas, l'événement semble se réfugier dans un passé quasi néolithique. Et je me souviens bien de ce vertige qui m'a saisi, au Palais des congrès, lorsque j'ai réalisé que l'homme qui enchantait l'esprit d'une fillette de cinq ou six ans, vers 1938 ou 39, était le même qui emplissait la scène ce soir-là devant moi, rien que pour moi, moi adulte.

Là-dessus : je vous laisse : j'approche du pont de Neuilly et il s'agit de me concentrer sur ma conduite.