Léporicide involontaire : les aveux du suspect

Catherine et moi, ce matin, sur l'autoroute A 13, roulant vers Paris. Qu'est-ce qui lui a pris, à ce petit con outrageusement auriculé ? Les lapins ont-ils des pulsions suicidaires ? Prennent-ils parfois conscience que ce n'est pas une vie de bouffer uniquement de l'herbe, de sa naissance à son dernier bond ? Ou bien, ils la fument et perdent tout sens des réalités ?

Toujours est-il que celui-là, précisément celui-là, à la hauteur de Gargenville, a décidé qu'il voulait quitter le bas-côté pour rejoindre le muret de béton central ; et de mettre son projet à exécution (c'est bien le cas de le dire), à une cinquantaine de mètres en avant de ma calandre. Je l'ai vu franchir la ligne blanche de la bande d'arrêt d'urgence, tranquillement, par petits soubresauts du croupion, comme on traverserait un chemin creux bordé d'aubépines. Je me suis déporté sur la gauche, mais pas trop cependant : la circulation était dense, sur la voie médiane. Mal m'en a pris car, au lieu de passer entre les roues droites et gauches, mon vivant civet s'est pris soixante tonnes d'acier dans la tronche.

Il en est résulté ceci, cette double image : dans le pare-brise, un lapin sautillant, ramassé sur lui-même, oreilles dressées ; dans le rétroviseur, un pelage informe, une étole brute et sanglante, un souvenir de lapin. Catherine a eu beau faire valoir que, se dirigeant vers le milieu de l'autoroute, l'animal était déjà virtuellement mort avant la percussion, il s'est produit chez moi un léger accablement (oxymore) que seul le bouchon de l'A 14 a réussi à dissiper, pour le remplacer par un énervement plus facile à maîtriser, parce que banalement humain et ne débouchant sur aucune étrangeté, nul abîme creusé en entonnoir dans le macadam.