Alexandre Arcady, télégraphiste pur sucre et précurseur des adule-Coran

Je voudrais bien savoir, pure curiosité, quel petit démon pervers m'a poussé, hier soir, à rester épandu devant le téléviseur de minuit à deux heures, pour y regarder L'Union sacrée, film de ce gros balourd bien pensant d'Alexandre Arcady (Et in Arcadia ego : vous repasserez !). En dépit d'un scénario mal foutu, écrit à la truelle, utilisant toutes les ficelles sentimentalo-policières de ce type de film français ; malgré des dialogues dont les acteurs – pas mauvais du reste – avaient bien du mal à sortir vivants, je n'ai pourtant pas tout à fait perdu mon temps.

Comme la plupart des cinéastes n'ayant rien à dire, Arcady se croit tenu de délivrer des messages : le nombre de télégraphistes contrariés que l'on trouve dans le cinéma français peut facilement donner le vertige. L'intrigue – si l'on peut dire : cette histoire d'un banal exténué n'est propre à intriguer personne –, l'intrigue repose sur un couple de flics nouvellement formé, lesquels, au départ, se détestent. L'un est juif (Bruel), l'autre arabe (Berry : jouer un Arabe quand on se nomme Berry, ça vous a déjà des allures de Grand Remplacement avant l'heure). Au moins Arcady ne nous prend-il pas en traître, il affiche du lourd dès la fin du générique : un Juif et un Arabe vont apprendre à se connaître et devenir frères dans l'épreuve commune. Lumière rouge ! Signal sonore ! Bip ! bip ! attention, risque de chute de symboles pendant deux heures !

Les deux guignols, qui passent l'essentiel de leur temps de travail à échanger de pesants mots d'auteur, sont confrontés à une bande de terroristes arabes très très méchants, qui ont établi leur base parisienne à couvert d'un centre culturel et cultuel musulman. À la fin ils perdent, non sans avoir flingué l'ex-femme de Patrick Bruel (qui pourtant n'est pas juive mais s'est arrangée pour coucher avec Richard Berry). Durant le temps que ça prend (du temps on en perd d'ailleurs beaucoup, puisqu'il faut s'appuyer un ou deux déjeuners dans l'épicerie-restaurant de Marthe Villalonga, ce qui est toujours une épreuve, même quand Robert Castel n'y est pas), le message essentiel du film nous sera martelé à au moins trois reprises, si ce n'est davantage (je somnolais un peu, tout de même) ; et c'est Berry, en tant qu'Arabe supposé, qui est chargé de faire le porte-voix. Cela donne à peu près ceci :

Si je me bats contre ces salopards, c'est parce qu'ils déshonorent ma religion, dénaturent le message de paix et d'amour du Coran, jettent la suspicion sur des millions de musulmans très gentils à qui il font autant horreur qu'un chancre purulent au bout de leur bite.

Pas de quoi fouetter une femme adultère, me direz-vous, puisqu'on nous ressasse ce genre de choses à peu près tous les jours qu'Allah fait. Seulement, le film date de 1989. On était encore au tout début de ce qui allait advenir, et dans quoi nous sommes plongés, mais Arcady, en génial précurseur de la bienpensance future, avait compris qu'il fallait commencer tout de suite à mettre en images, et en phrases plombées comme une roulotte de romanos, un concept encore tout neuf mais promis à un fulgurant avenir, celui bricolé peu de temps avant par ce bon Khomeiny : l'islamophobie. C'est ainsi que, croyant faire un film sur le terrorisme, Monsieur Alexandre s'est retrouvé dans la peau d'un apprenti démineur de futures bombes sociétales. Les émules n'allaient point tarder à lui venir.