About sex crimes (mais, moi, j'ai rien fait...)

Si l'époustouflante Neve Campbell - pour qui je n'ai jamais dissimulé mon appétence libidinale - est de retour par minou, c'est parce que, hier soir, je me suis laissé aller à revoir Sex Crimes sur TF1 (en version française, donc, mais, pour une fois, on va dire qu'on s'en tape). Sans même parler de sa niaise esthétique playboyisante, le film est totalement absurde, ainsi qu'il m'en souvenait, principalement en raison des rebondissements en chaîne, qui rendent cette pseudo-machination aussi risible qu'elle était censée être diabolique. (J'espère que Pascal ne va pas se pointer avec, dans sa manche, un texte m'expliquant qu'il s'agit de l'un des dix meilleurs films de ces dix dernières années, sinon je vais finir par avoir l'air vraiment con.)

Il restait donc à contempler Neve Campbell, les orteils en éventail sur le repose-pieds assorti au fauteuil, sans se soucier des motifs que ses comparses et elle pouvaient bien avoir de s'agiter ainsi qu'ils s'évertuaient. Ce que je fis sans bouder mon plaisir - tout cérébral et esthétique, empressons-nous de le préciser.

Plaisir augmenté, que dis-je ? décuplé par une sorte de jubilation, elle-même engendrée par une certitude : celle que, sur dix hommes regardant le film au même instant que moi, neuf devaient s'exorbiter les prunelles sur cette dinde ridicule de Denise Richards ("aaah !" soupire la gent masculine, à l'énoncé de ce simple nom, par une sorte de mimologisme séminal), passant totalement à côté de la créature invraisemblablement sublime qu'est Neve Campbell.

Dans l'ensemble, ce fut plutôt une bonne soirée, je vous remercie.


Rajout de mardi matin, dix heures : Une fois de plus, le grand webmestre de ces lieux a accompli un miracle, au moins vu depuis mon cerveau obtus ! Qu'il en soit remercié, donc. Sauf que, pour le coup, mon premier paragraphe ne veut plus rien dire...