Le vieil homme, la jeune femme et une dédicace

Allez savoir pourquoi cette anecdote m'est revenue tout à l'heure, cependant que je finissais d'essuyer la vaisselle qui égouttait gentiment sur l'évier (le partage des tâches ménagères, ici, n'est pas un vœu pieux…) ; je la tiens de Philippe Bernalin (photo en haut de la colonne de gauche de ce blog…), elle remonte au tout début des années quatre-vingt. Philippe fréquentait alors un couple de jeunes journalistes, dont la culture ni l'intelligence n'étaient les traits dominants ; j'ai oublié leurs nom et prénoms. Un soir que Philippe dînait chez eux, elle entreprend de lui raconter sa visite au Salon du livre, ou à une autre manifestation du même acabit, lui raconte comment elle a fait la rencontre d'un très vieux monsieur charmant, avec qui elle n'a pas tardé à se lancer dans une grande discussion. De quoi ont-ils bien pu parler ? On n'en saura rien. Mais elle est tombée sous son charme et lui sous le sien, fort visiblement, raconte-t-elle. Au moment de se quitter, le vieillard lui dit qu'il va lui dédicacer et lui offrir un de ses livres. Sans masquer sa méfiance, elle demande : « Ce n'est pas trop ennuyeux ? » (Je serais surpris qu'elle ait employé cet adjectif-là, néanmoins…) Lui, très empressé : « Non, non, pas du tout ! Vous verrez, c'est même très amusant… »

Deux ou trois soirs plus tard, voulant peut-être authentifier l'histoire qu'elle vient de raconter, et qui n'en avait pourtant nul besoin, elle se lève de table, va chercher le livre en question et le brandit sous le nez de Bernalin. Il était signé par Philippe Soupault.

Que l'on soit incapable d'identifier physiquement Soupault n'est pas choquant ; moi-même, n'est-ce pas… Mais que l'on puisse demeurer inerte en découvrant son nom sur la couverture du livre qu'il vient de vous dédicacer m'avait, à l'époque, fort étonné. Rappelons que cette jeune personne était journaliste.  Et l'on en vient à se demander, se remémorant cette histoire, si l'effondrement culturel actuel, que mes amis réactionnaires et moi-même déplorons un peu plus chaque jour, comme à plaisir, ne commencerait pas un peu à dater.