Ils ont (presque) réussi

Vingt-cinq ans. Un quart de siècle que je travaille dans ce journal, que les cons méprisants et mal renseignés nomment "à scandales" et qui n'est pas autre chose que du roman Harlequin mis sous forme de presse. Vingt-cinq ans que j'aime les femmes (elles sont très majoritaires) qui, chaque semaine, distraient quelques euros d'un budget à pleurer pour lire ce que d'autres et moi écrivons. Des gens incapables, pour leur propre compte, d'écrire autrement qu'en une sorte de bouillie syntaxique (pas tous, cependant), mais à qui, justement, nous devons, nous, précisément pour cette raison, l'exigence la plus haute de correction stylistique. C'est en tout cas ainsi que je conçois, ai toujours conçu, le travail pour lequel on me paie.

Durant ces années, après chaque période de vacance - qu'il s'agisse d'une retraite brigadière et mondaine ou de réelles vacances-au-pluriel -, j'étais content de retrouver la place qui était la mienne au sein de cette rédaction.

C'est terminé. Je ne suis plus content. Même pas mécontent, ce qui est pire que tout. Juste indifférent. Si le but était de nous dégoûter tous, en ce qui me concerne c'est un véritable triomphe. Comme un bateau qui court sur son erre, je continue à faire mon travail du mieux possible (c'est-à-dire du mieux tout court puisque je me trouve être le meilleur, dans ce petit domaine étroit et dérisoire qui est le mien), mais j'ai cessé d'éprouver le moindre intérêt pour ce que je fais.

Je sais pourquoi, il n'y va pas que de la faute des "patrons" - raison toujours commode à invoquer. Conséquence du dernier (en date...) plan social en vigueur dans le groupe de presse qui me salarie, il se trouve que, en ce moment, disparaissent tous les gens plus âgés, plus anciens que moi, ceux qui ont plus ou moins accueillis le jeune crétin de 26 ans que j'étais à mon arrivée dans cette rédaction. Dans deux ou trois mois, à l'exception d'un seul (mais pour combien de temps ?...), je serai le plus ancien de ce journal, alors qu'est encore vivace, et agréable, en moi le souvenir de l'époque où j'en étais le plus jeune membre (membre étant en l'occurrence très exagéré...).

Pourquoi cette réalité-là (somme toute inévitable ou à peu près) m'est-elle tombée sur le coin de la gueule précisément cette semaine ? Allez savoir. La conséquence (hautement prévisible) est que j'ai bu plus que de raison durant ces trois derniers jours (car, chez moi, vous le savez, tout finit par l'échanson...), ce qui - on connaît bien les effets de la cause - contribuait dès le lendemain matin à voir s'écrouler, ou au moins se lézarder, un nouveau pan de cet inaltérable optimisme qui a fait ma renommée et mon succès auprès de vous.

Mais ils ne m'auront pas ! (Enfin, si, peut-être, d'ailleurs...) L'homme va se battre comme un lion, peut-être l'inverse, on verra. Je ne leur ferai pas ce plaisir de m'évacuer moi-même. Il reste qu'ils ont tout de même tué l'envie, le désir, le plaisir, et même, j'ose le dire, une certaine fierté. Mais j'accuse sans preuve : c'est peut-être tout simplement un effet de l'âge, de mon âge.


[En d'autres temps, j'ai ironisé, ici même, sur les blogs-de-pleurnichard : je trouve, me relisant, que, dans ce domaine, c'est une belle entrée en fanfare...]