Malade avec le pâté

C'est une chose qui m'arrive très rarement, du fait de ma conscience professionnelle en béton (pré-contraint). Mais tout à l'heure, lorsque l'Irremplaçable a secoué la loque plus ou moins humaine que je suis devenu, j'ai décidé que j'étais malade et que, donc, j'allais rester chez moi plutôt que d'aller faire le guignol à Levallois-Plage. En réalité, je ne suis absolument pas souffrant, si l'on excepte une vague gueule de bois consécutive à mon déjeuner d'hier avec le charmant auteur du livre servant d'illustration à ce billet sans le moindre intérêt. Il n'empêche que la brusque décision de « carotter » cette journée m'emplit d'une sorte de joie enfantine absurde. Quant au titre de ce message, il fait référence à cette vieille blague : « Six litres de vin, une boîte de pâté... malade avec le pâté ! » Voilà, c'est tout.