La coïncidence qui jette un froid

Ce matin, cependant que je suais sang et eau sur un long écrit à but lucratif, le congélateur du sous-sol profitait lâchement de ce que Catherine avait mal refermé sa porte pour passer de vie à trépas. Dans un premier temps, une cellule de soutien frigorifique fut diligemment constituée pour les aliments qui s'y trouvaient rangés, lesquels furent transportés jusqu'à la cuisine et entassés comme de vulgaires Roms dans le petit compartiment de congélation du réfrigérateur. Là-dessus, décidant de faire travailler le petit commerce de proximité au détriment des grands monopoles capitalistiques, Catherine descendit chez le quincaillier de Pacy pour y acquérir une nouvelle armoire surgélifère. Elle en revint vers cinq heures, et peu s'en fallut que le livreur ne fût là avant elle, porteur de l'appareil d'un blanc immaculé et tout enrobé de cellophane ou autre matériau approchant. Il ne reste plus qu'à offrir le voyage du retour à nos Roms congelés et ensachés. Lorsque, par pure curiosité, je demandai à Catherine combien nous avait coûté cette plaisanterie, elle me le dit ; et ce ne fut pas sans une certaine mélancolie que je dus me rendre à l'évidence des nombres (la semaine prochaine nous examinerons l'évidence du deutéronome) : le prix de notre nouveau congélateur était exactement équivalent à la pige qui me sera versée fin septembre pour l'article fleuve qui m'a occupé aujourd'hui et que je dois terminer demain. Quelque chose me dit que, lorsque ce sera fait, en fin d'après-midi, une vague envie d'apéritif me surviendra. Et que j'y céderai.