Mais que dirait saint Paul s'il revenait ici ?

Tout s'est donc passé normalement, nos joyeux modernes peuvent se rendormir : le pape est venu, on lui a répandu sur la tête les habituels tombereaux d'ordure ; les microscopiques progressistes, les infinitésimaux Dagrouik ont déversé leurs habituels petits jets de fiel, les troupeaux de Martine-à-vélo ont bavé leurs petits ricanements attendus, toutes les paramécies ont agité leur cils vibratiles dans la soupe primordiale.

Que s'est-il passé ? Pour eux, rien. Sa Sainteté Benoît XVI est passée, a parlé. Magnifiquement, en particulier au collège des Bernardins (je ne mets pas le lien, je sens bien que c'est inutile pour les homoncules qui parfois me lisent ; ceux que ça intéresse sauront où le trouver). Si l'on est dans le vent, festif, fun, il convient d'appeler ce pape " XIII et III" (très z'étroit : ça fait rire, on est entre gens libérés, dégraissés du pectoral, décontracté du maxillaire).

Qui est cet homme ? Nul ne s'en soucie. Il importe seulement de jouer les esprits forts en se moquant. On n'est pas dupe, on n'est pas des mollusques, on achète Charlie Hebdo, on lit le Philippe Val dans le texte. Bien sûr, il convient, pour être tout à fait girouettoïde (dans le vent, donc) de s'agenouiller avec componction aux sandales du premier imam venu, de s'esbaudir devant ce gesticulage post-dînatoire qu'est le ramadan, d'aller célébrer le monde de demain avec les Martine-à-vélo en se gavant de couscous dès la nuit tombée.

Mais il importe de bien stigmatiser ce panzer fait homme qui ose se nommer Benoît XVI, et non Benoît XIII & III, comme le lui réclament gentiment nos plagistes perpétuels, pour faire sourire les petits tyrans qu'ils ont engendrés : leurs enfants, le monde à venir, l'horreur dans le pare-brise, juste au bout du pinceau croisé des phares.

Durant ce temps, Sa Sainteté Benoît XVI, qui a la sottise anti-moderne de croire qu'il est le successeur de Pierre sur le trône de Rome, s'épuise à maintenir vivant, s'il se peut, le dogme qui nous a façonnés, tous ; alors que tout ce qu'on lui demande est de devenir le directeur moral d'une sorte de Planning familial planétaire et éternel - mais d'une éternité que tout le monde aura oubliée dans un demi-siècle. Bizarrement, il ne veut pas.

C'est sans importance. La venue du pape, dans ce pays fatigué de lui-même, épuisé de son histoire, honteux aussi bien de sa gloire que de ses hontes, aura comme chaque fois permis aux petits singes de l'avenir de se refaire hâtivement une belle armure anti-religieuse - ignorants qu'ils sont de leur identité réelle : cogner sur l'Église, c'est encore se montrer et se prouver catholique de stricte obédience. Ainsi, Ronsard, voilà tout juste cinq siècles :

Mais que dirait saint Paul s'il revenait ici ?
Que dirait-il de voir l'Église à Jésus-Christ,
Qui fut jadis fondée en humblesse d'esprit,
En toute patience, en toute obéissance,
Sans argent sans crédit sans force ni puissance ?

(...)

Et Ronsard conclut :

Il se repentirait d'avoir souffert pour elle
Tant de coups de bâton, tant de peines cruelles,
Tant de bannissements. Et, voyant tel méchef,
Prierait qu'un trait de feu lui accablât le chef.

[Ponctuation probablement fautive...]

Il y a cinq siècles, n'est-ce pas ? On ne vous a pas attendus, mes petits dagrouiks, mes jolies martines. Nos inapercevables modernes, nos immarcescibles porteurs d'avenirs plus ou moins chantant peuvent bien aller se rhabiller. S'il leur reste quelques hardes : ce ne sera jamais le manteau de saint Martin.