Vous reprendrez bien un peu de kébab au cochon ?

Samedi après-midi, ne trouvant aucune autre excuse pour ne pas travailler, j'ai accompagné l'Irremplaçable à la ferme-charcuterie – je ne sais trop comment appeler cet endroit hybride – où nous achetons désormais notre porc. Du reste, celui qui est en photo à gauche ne devrait pas tarder à atterrir dans nos marmites. Nous fûmes accueillis par une fermière-charcutière d'un certain âge, fort aimable et causante. Durant le temps que nous passâmes dans son échoppe, elle crut utile de nous informer que si le fermier-charcutier n'était pas là aujourd'hui (on ne s'était inquiété de rien de semblable), c'est parce qu'il organisait un kébab pour les visiteurs de je ne sais plus quelle réjouissance locale devant avoir lieu le soir-même.

« Kébab de porc, évidemment ! », nous précisa-t-elle dans la foulée, avec une fierté bien compréhensible dans la voix. Puis, baissant d'un ton, et regard furtif balayant rapidement le périmètre, elle nous expliqua que son mari louait la broche tournante à une petite société tenue par des Maghrébins et que, pour ne pas se voir refuser l'indispensable ustensile, il leur avait fait croire qu'il comptait s'en servir pour rôtir un gigot de mouton.

« On ne sait jamais, conclut notre matrone cochonicide, des fois qu'il y aurait des petits démons malfaisants, dans nos bêtes ! » Et son sourire s'est teinté d'espièglerie, comme celui d'une gamine qui vient de faire un pied de nez dans le dos de l'adulte grave et grotesque, parce qu'elle n'ose pas encore lui balancer un coup de savate au cul.