Éloge (raisonné) des Croisades

Urbain II est à Clermont, en cet an de grâce 1095. Il a la malchance, arrivant quelques siècles avant sa fondation, de ne pouvoir aller dîner à l'hôtel Radio. Mais il a d'autres atouts dans sa manche papale pour faire parler de lui. Il va déclencher la Première croisade – il n'est pas peu fier de son idée ; il a raison.

Il ne sait pas encore que, neuf cents ans plus tard, de petits crétins boutonneux (boutonneux ou non : c'était pour faire tableau) le traiteront de nazi ; de toute façon, il s'en branle, il ne sait pas ce qu'est un nazi (les boutonneux à peine plus, mais ils sont de l'autre côté du temps, ça aide).

Quoi qu'il en soit, il ne comprendrait pas, Urbain, ce qu'on lui reprochera plus tard. Il serait sûrement apte à essayer d'entendre, mais, même aujourd'hui, les criailleries anti-chrétiennes sont, de ce point de vue, parfaitement inaudibles. Ça agite les bras et les mandibules,, ça ricane et bave comme dans les tableaux de ce peintre futuriste nommé Jérôme Bosch. Ça se tord dans les flammes de la Géhenne en pensant inventer le paradis sur terre. Ça peut amuser.

Urbain s'en fout, il sait parfaitement ce qu'il veut, et il sait qu'il a raison de le vouloir : voilà quatre petits siècles, autant dire hier, d'hirsutes bédouins venus d'Arabie, au nom d'un faux dieu entièrement pompé sur le sien, mais débarrassé opportunément de toutes ces sottises empêchatoires (joue gauche tendue, amour du prochain, etc., des conneries...), ont conquis le Saint-Sépulcre et l'ont saccagé, pour installer à la place leurs tentes et leurs chameaux, leurs femelles innombrables et silencieuses, leurs stands merguez-frites (anachronisme à vocation comique).

Urbain voit mal au nom de quoi il devrait s'agenouiller devant ces profanateurs de tombeau christique. Si l'on en croit l'évangile de Matthieu, Jésus a prétendu être venu apporter le glaive ? Parfait : on en a, on va leur montrer ce qu'on sait en faire. “Sus aux barbus !”, lance-t-il, en substance (très en substance). Évidemment – ne prenons pas Urbain pour un con –, il sait parfaitement que le tombeau du Christ ne serait pas suffisant pour faire bander les soudards dont il a la garde. Donc, il leur explique qu'il y a, chemin faisant, de la thune à se faire ; ils le comprennent et partent – en braillant comme des crétins et en tirant tout ce qui bouge aux haltes vespérales.

Finalement, après de belles victoires sur les envahisseurs de Palestine (anachronisme voulu), dont nous devrions être fiers, ils finiront par échouer et par replier les gaules : trop loin de leurs bases, sans doute. Et puis, qui aurait l'envie de s'établir à Damas ou à Bagdad quand il a son fief, sa gonzesse et ses petits héritiers du côté d'Angers ou de Toulouse ? Il faudrait être nase...

Les armées chrétiennes, après avoir simplement voulu récupérer ce qui légitimement était leur, se sont repliées vers l'Occident. Les Croisés de la vraie foi sont revenus vaincus – cela arrive, il en faut bien –, mais fiers de l'oeuvre accomplie, tout de même. Cependant, bientôt, insidieusement, le ver de la défaite s'est mis à les ronger. Patiemment, lentement – très lentement.

Lorsqu'ils furent morts depuis très longtemps, leurs descendants (et le mot est judicieux) firent mine de se lever. En vérité ils s'agenouillèrent. Ils crièrent plus fort que leurs vainqueurs, ce qui leur permit de croire eux-mêmes à cette invention qui faisait rire tous ces peuples inconnus d'Urbain : la fraternité universelle. La fraternité eut lieu, en effet ; elle se répandit telle une onde de choc, marquant l'entrée d'un hiver probablement définitif.

De cela aussi, Urbain se foutait : il était mort depuis exactement dix siècles et dix ans ; un 19 juillet. Jour où la République espagnole appela à la levée des armes contre les troupes du général Francisco Franco y Bahamonte, lequel avait la veille franchi le détroit de Gibraltar à la tête de la Legiòn extranjera – mais Urbain s'en foutait.

Aussi raide que son gisant supérieur, il rêvait à une nouvelle croisade, d'un genre différent, une croisade interne ; il essayait de savoir où et devant qui il allait pouvoir la prêcher. Immobile comme marbre, il se demandait s'il était encore temps.