Cri du cœur (j'aime pas l'malheur ! j'aime pas l'malheur !)

C'était il y a une petite heure. Me laissant tomber dans mon fauteuil fatigué, après m'être transporté à la cuisine pour me doser un deuxième pastis, j'ai expiré cette phrase : « Mais quelle vie heureuse que la mienne ! »

Et c'est pure vérité, c'en est presque insolent. Songez à cela : je vis depuis vingt ans (presque : il s'en faut d'une poignée de mois) avec une femme que je n'ai jamais méritée et dont vous ne pourriez même pas rêver tellement elle est faite pour moi, exclusivement. J'ai aussi un travail qui ne m'occupe que trois jours par semaine, et pas plus de deux ou trois heures par jour, et pas trop aliénant, et en compagnie de gens que j'aime beaucoup, intelligents, aussi charmants que je puis l'être moi-même quand je veux bien m'en donner la peine.

J'ai des parents vivants et en bonne santé, avec qui je m'entends comme jamais enfant ne s'entendit avec ses parents (ci-dessus, photo prise le jour de mon cinquantième anniversaire, au restaurant d'Acquigny dont je crois avoir déjà parlé (ah, c'était dans le journal, au 2 janvier, après vérification...), et ils étaient venus, et en secret, pour me faire la surprise – je déteste ce genre de surprise, mais je m'en étais trouvé ému tout de même, à mon propre étonnement). Pour faire résolument folklorique, on peut même ajouter que j'ai aussi une grand-mère qui va fêter ses 100 ans d'ici quelques jours, l'une des dernière personnes qui peut témoigner que j'ai été enfant, mais, encore plus incroyable, que ma mère l'a été aussi.

J'ai quoi d'autre ? Un frère et une sœur. Lui, je le vois rarement, mais on s'aime beaucoup, je pense. Je crois que je serai toujours son “grand” frère même quand on aura respectivement 100 et 96 ans. De même, Isabelle sera toujours ma “petite” sœur, éternellement mineure à mes yeux, toujours fragile, un peu folle, merveilleusement complice avec sa fille, ma nièce, ma filleule.

J'ai en outre, ce qui n'est pas donné à tout le monde, cette ombre agissante de Philippe Bernalin, qui a eu le mauvais goût de mourir en bas âge, mais à cause de qui il ne m'est guère possible de devenir un salaud intégral, dans la mesure où, ne croyant pourtant pas en Dieu, je sens néanmoins son regard sur moi – bienveillant, certes, mais tout de même juge, et jamais en sommeil malgré son état.

J'ai, en outre, cette richesse d'une demi-poignée d'amis comme je vous en souhaite à tous.

Et encore ? Non, rien d'autre, rien de plus, pas d'éclats de voix ni de hauts faits. Juste ces quelques personnes que nul ne connaît sauf moi. Et, pour finir, à l'ultime minute, la vie se retirant, calmement ou dans la tempête, on verra bien, le visage de Catherine – et elle seule, l'ultime vérité.


[Le titre de ce billet m'a été donné par une chanson écrite par Jacques Prévert pour Édith Piaf, en 1958...]