Vernon sous le vent

Parce qu'un écrivain que nous connaissons (mais dont je tairai le nom par souci de discrétion...) me demandait hier si par hasard nous possédions des photographies du moulin de Vernon, l'Irremplaçable a aujourd'hui sauté sur l'occasion pour me traîner de force en promenade, sous couvert de réaliser elle-même quelques clichés du vestige en question, alors que je me serais assez bien vu rester planté devant l'ordinateur, afin de troller gaiement chez les uns et les autres. Finalement, je n'ai pas regretté.

D'abord parce que, aussi étrange voire absurde que cela paraisse, je n'avais encore jamais vu ce curieux moulin suspendu entre ciel et Seine de près. Selon le principe bien connu que ce qui est à côté de chez soi, n'est-ce pas ?, on a toujours le temps d'aller le visiter plus tard. Ensuite, se dégourdir les papattes le long de quelque chemin de berge est toujours excellent pour l'écrivain en bâtiment - n'importe lequel d'entre eux vous le confirmera. Ne comptez pas sur moi pour un cours magistral concernant l'édifice : tout est ici. Le quartier de Vernon, outre-Seine,, où se trouve le moulin, porte le mignon toponyme de Vernonnet : ça vous a un petit côté Marie-Antoinette, je trouve. Il faisait beau, presque doux, et il n'y avait pas un souffle de brise, contrairement à ce que pourrait induire mon titre, lequel ne doit d'apparaître au frontispice qu'en raison de mon goût malsain pour les calembours approximatifs. (Je sais, Monsieur Balmeyer, je sais ! Mais il ne s'agit pas ici d'un texte littéraire - alors faisez pas chier le tâcheron.)

Ayant brillamment rempli notre mission, malgré un ennemi supérieur en nombre et en armements, nous avons remballé le chien Bergotte dans le coffre de la tomobile et sommes allés faire un tour dans les rues dans les rues de Québec de Vernon. Là, stupeur, gourmandise et concupiscence : nous tombons nez à fronton avec une nouvelle librairie ! Ce qui est façon de parler, dans la mesure où, depuis quatre ou cinq ans, il n'en subsistait plus une seule. Évidemment, nous poussons la porte, afin de voir si l'échoppe ressortit à la catégorie des librairies artisanales avec de vrais morceaux de littérature dedans, ou bien à celle des batteries à livres industrielles. Fixés au bout d'une minute et demie : seconde race, comme il fallait s'y attendre.

On se rabat donc sur le Monoprix afin d'y trouver des tomates séchées, des olives de Lucques, des confitures Albert Menès et autres joyeusetés gastronomiques. Sur un présentoir, au milieu d'une allée, l'estomac se rappelant au bon souvenir du cerveau, j'avise une pile de gâteaux teutons, d'une quinzaine de centimètres de long pour six de large et environ quatre d'épais, tout éjouis de sucre glace. J'en prends un : il pèse à peu près le même poids qu'un lingot d'or de sa taille : à quoi on reconnaît que les Allemands sont un grand peuple.

On l'a mangé dans la voiture, sur la route du retour, et on a foutu du sucre glace partout. Comme ma voiture ressemblait déjà à une roulotte de romanos, ce n'était pas très grave : après, elle faisait roulotte de romanos quand il neige. On s'est bien amusé.