La retraite ? La Bérézina, oui !

Je vous rappelle, mes bons amis, que c'est moi qui suis censé être le vieux, ici et même parfois ailleurs. Or, que vois-je dans la blogosphère depuis déjà trop de temps : de jeunes petits vieillards ayant à peine entamé leur vie professionnelle et qui ne sont déjà plus obsédés que par une chose : leur retraite. Obsession qui, de plus, s'exprime sur le mode pleurnichard : « Ouiiin ! Maman ! Chuis fatigué, j'ai mal au g'nou ! Quand est-ce qu'on arrive chez Mémé ? » – ce genre-là, vous voyez. Et ça trépigne et ça s'indigne et ça rechigne, à l'idée de – peut-être – devoir travailler deux ans de plus d'ici une trentaine d'années. Et j'en vois même qui commencent à compter leurs petits sous, quand ils s'imaginent qu'on regarde ailleurs. Ah, elles sont choucardes, les forces vives de la nation, je vous le dis ! Toute une vie passée à comptabiliser des trimestres, à faire de petites croix sur le mur de la cellule, comme le premier taulard edmond-dantesque venu !

Ma retraite, je m'en fous, les gens. Je m'en bats les gonades, je m'en contre-pignole la membrane. Je ne veux ni en parler ni même en entendre parler : non-sujet absolu. Le moment venu, je prendrai ce qu'on me donnera et je m'arrangerai avec, basta. De toute façon, je n'ai aucunement l'intention de profiter de ma retraite, selon l'écœurante expression en vogue. Si je ne touche pas assez pour manger à ma faim, je me débrouillerai pour mourir, comme mes aïeux l'ont probablement fait avant moi. Si j'ai suffisamment, je ne décarrerai plus de mon fauteuil et je relirai des livres oubliés en sirotant des alcools à prix cassés.

De toute façon, qui va vous la payer, cette tant espérée retraite dont vous salivez d'avance à l'idée d'en profiter ? Les cohortes de branquignols nantis de deux bras gauches qui poussent derrière ? Vous me faites rire ! Dans trente ans d'ici, ils ne seront même plus capables de vous offrir un dentier quand vous perdrez vos chicots.

Tiens, c'est bien simple : si je n'avais pas été d'aussi excellente humeur ce matin, la simple vue de vos blogrolls aurait suffi à me déprimer. La retraite, pff ! Et le prix des caleçons molletonnés ? Quelqu'un a commencé à s'en préoccuper, du prix des caleçons molletonnés ? Et les couches pour incontinents ? Il n'est jamais trop tôt pour s'en préoccuper, vous savez.

Je vous laisse : j'ai mes trimestres à compter.


(L'illustration, c'est le Kremlin des Blogs dans une douzaine d'années...)