Votre diversité, vous vous la taillez en pointe et...

Je n'en peux plus, je sens que je vais piquer un coup de sang, un de ces jours. Désormais, le premier qui prononce le mot devant moi, je régurgite la soupe de frère Victor-Antoine d'Avila-Latourrette sur la pointe vernie de ses écrase-merde, je préfère avertir.

La diversité. Dont on nous matraque les trompes d'Eustache d'un premier janvier l'autre, avec une sollicitude toute nord-coréenne. Sondez ce mot : vous n'entendez donc pas ce qu'il recèle de mépris, pour vous, pour moi ? De quoi veut-on à toute force nous persuader ? Qu'avant l'invasion, nous étions tous semblables ? Uniformes ? Monochromes ? Interchangeables ? Une armée de clones ? Un troupeau de répliquants ? Des photocopies en 3 D ?

Est-ce que, dans le siècle passé, l'ouvrier se regardait comme rigoureusement semblable à son patron ? Je n'ai pas le souvenir de cela.

Le journalier agricole se sentait-il une parfaite communauté d'intérêt et de pensée avec le céréalier beauceron qui l'embauchait à date fixe ? Je n'ai pas le souvenir de cela.

Le lycéen et l'ancien Poilu se contemplaient-ils l'un l'autre comme en un simple miroir ? Je n'ai pas le souvenir de cela.

Le Strasbourgeois et le Marseillais étaient-ils dans l'incapacité de se différencier au premier coup d'oeil, au premier mot énoncé ? L'homme des hautes montagnes et celui de la plaine Monceau ? Je n'ai pas le souvenir de cela.

Les hommes et les femmes ne voyaient-ils en eux qu'une simple différence d'organes, presque fortuite ? Je n'ai pas le souvenir de cela.

Celui qui croyait au Ciel et celui qui n'y croyait pas tenaient-ils leur différence pour simple anecdote, n'entamant en rien leur parfaite conformité mutuelle ? Je n'ai pas le souvenir de cela.

Le fils de réfugié politique espagnol et l'Ardennais de la huitième génération restaient aveugles et sourds à leurs histoires respectives ? Je n'ai pas le souvenir de cela.

L'homme honnête et le fourbe, le lâche et le héros, la star de cinéma et la femme de ménage, le politicien et le syndicaliste, mon père et notre voisin : tous ces gens se considéraient donc, si je m'en laisse accroire, comme les simples tirages, reproductibles à l'infini, d'un unique et grisâtre cliché ? Je n'ai pas le souvenir de cela.

Donc, vous voilà prévenu : si un certain prurit conformiste vous amène à prononcer tel ou tel mot cadavéreux en ma présence, vous auriez intérêt, avant, à chausser des bottes en caoutchouc.