Labour est enfant de poème

C'est le dernier sillon ; la charrue, derrière, pèse de plus en plus, comme si elle s'enfonçait dans le sol glèbeux à y disparaître. Là-bas, tout au bout du champ, le cheval étant placé comme il l'est, on peut distinguer l'ensemble des bâtiments de la ferme, et surtout l'écurie – à la fois si proche et terriblement lointaine. À chaque pas qu'il fait, à chaque mètre de terre écorchée vive, le cheval a l'impression désolante que le bâtiment s'éloigne d'autant ; qu'il ne l'atteindra jamais. Alors qu'il y tend de tous ses muscles polis, que sa sommaire intelligence de cheval se ramasse autour de cette seule idée : là-bas est son box ; et sa mangeoire, avec le bon picotin frais dedans. Encore faut-il venir à bout de cette ultime cicatrice qui s'ouvre derrière sa croupe fumante ; et trouver ensuite assez de force pour rejoindre le havre de tôle et de ciment. Il sait qu'il y arrivera, il y arrive toujours ; mais il est nécessaire, sans doute, de passer par ce moment de doute morne, au mitan du dernier sillon, recru de lassitude et tenaillé par la faim – il y arrivera, porté par l'espérance que, ce soir au moins, son maître ne se montrera pas trop regardant sur sa ration d'avoine. Il sait aussi qu'il sera un peu déçu, comme chaque fois, de constater que sa pitance n'a pas meilleur goût que les autres soirs. Il hennira tout de même de satisfaction, une fois ou deux, pour saluer l'achèvement de l'ultime sillon – parce que les chevaux aussi peuvent parfois avoir la trip solennelle et inaugurale.

Il reste à relire lentement ce texte, en changeant :

- Sillon par chapitre
- Charrue par clavier
- Sol glèbeux par intrigue à la con
- Cheval par écrivain en bâtiment
- Écurie par salon
- Mangeoire par abreuvoir
- Picotin par bière
- Avoine par houblon
- Faim par soif
- Hennir par roter
- Maître par Irremplaçable.