Un avion s'écrase, tout le monde la ramène

Alors voilà. Il passe dans notre ciel dix avions par minute ; de temps en temps, il y en a un qui tombe. Logiquement, tout le monde devrait s'en foutre, sauf si sa vieille mère ou son fiancé était dedans. Au lieu de ça, le ciel s'embrase : le ciel de l'information, hein, pas le vrai ; le vrai, lui, il s'en fout.

Et, logiquement, on devrait faire pareil – on fait pareil, en réalité. Qui, sérieusement, hors leurs proches, en a quoi que ce soit à foutre de ces deux cents types inconnus qui sont passés de vie à trépas ? D'une manière finalement plus cool, plus relax que s'ils avaient chopé un cancer de la mâchoire leur rongeant inexorablement la tronche trois ans durant ? Tout à l'heure, je lisais ceci sur un blog, dont le taulier est pourtant moins con que la moyenne des blogueurs :

« Le tragique le dispute à l'horreur »

Le pire est que son billet (comme l'ensemble de ce qu'on peut lire depuis depuis deux jours dans la blogosphère) prétendait fustiger les journalistes, qui, comme chacun sait, "causent-même-quand-ils-n'ont-rien-à-dire". Je lui ai répondu ceci :

« Arrêtez donc de critiquer les journalistes : vous parlez comme eux ! Avec les mêmes clichés imbéciles ! 18 personnes inconnues de tout le monde (de vous en tout cas) qui meurent : en quoi est-ce tragique ? En quoi est-ce l'horreur ? On est dans le psittacisme absolu, là ! Vous êtes mûr pour être journaliste, je vous le dis... »

Depuis deux jours, chez les perroquets blogosphériques, on s'interroge doctement : pourquoi les journalistes (et donc leurs lecteurs) ont-ils ce goût morbide pour les catastrophes ? Moyennant quoi, l'ensemble des blogueurs ne s'intéresse rigoureusement qu'à ce fait-divers annexe, sans importance ni intérêt véritable, avec une gourmandise au moins égale à celle qu'ils feignent de fustiger.

On peut tenter un début de réponse : pzrce qu'il ne s'agit pas d'une vraie catastrophe. C'est une catastrophe "pour rire" : elle fait peur mais elle ne touche à peu près personne. Un peu comme le loup du Petit Chaperon rouge. C'est la catastrophe moderne, qui ne fait mal nulle part tout en stimulant les glandes lacrymales, et n'empêchera aucun connard, d'ici un mois, de prendre l'avion pour aller rôtir sa viande sur je ne sais quelle étendue de sable exotique. Elle a des vertus hautement cathartiques : pour que Festivus festivus continue de vivre, hilare, bronzé, rotant, huileux, il faut bien que, de temps à autre, certains paient le tribut du bonheur.

La petite larme machinale que l'on verse aujourd'hui, prendra tout son prix le mois prochain, lorsque l'avion atterrira sans dommage à Saint-Domingue, et que les jeunes nègres – si délicieusement minces ! –. vivant avec trente euros par mois, accueilleront tout sourire et muscles polis les mamies exténuées et citoyennes que leur dégueulera l'avion miraculeusement rescapé.

– N'oubliez pas de rapporter de l'artisanat local.