Menus propos pour veillée d'urnes

Désolé de vous avoir dérangés inutilement : je n'ai strictement rien à vous dire ; c'est simplement que je ne me sentais pas d'attaque ni d'humeur à supporter que me saute à la face la photographie illustrant mon précédent billet, à chaque fois que j'ouvrirais ce blog. Il m'a semblé qu'un peu du calme et de la permanence des prés salés nous ferait à tous le plus plus grand bien, en ces périodes de fracas minuscules. De plus, cette photo de Catherine, nous l'avons fait agrandir, son auteur l'a encadrée, et elle trône désormais sur l'un de nos murs, juste en face de mon fauteuil : l'excuse pour la remettre ici est certes assez mince, mais elle existe.

N'existe que très peu, en revanche, ce à quoi nous n'allons pas pouvoir nous empêcher de penser presque sans arrêt jusqu'à demain soir, malgré que nous en ayons peut-être ; c'est comme ce pavé inégal dans la cour de l'hôtel de Guermantes sur lequel le pied ne peut faire autrement que de revenir achopper. En ce sens, quelles que soient sa couleur et ses nuances, lundi sera de toute façon une délivrance : c'est la bonne nouvelle de ce jour.

Quoi d'autre, mon Dieu ? Ça vous plairait, que je nous excite un peu notre cher Léon, pour réveiller ce samedi de veillée d'urnes ? Allez, d'accord, une bricole, pour faire plaisir : hier, la factrice a déposé dans la boîte un roman d'Alphonse de Châteaubriant, La Brière, dans l'édition Grasset originale de 1923 (5,50 € : la maison est néo-pétainiste mais parcimonieuse). Il est impossible ou presque, dans le cas des écrivains tombés du mauvais côté de l'histoire, de trouver leurs livres dans une édition contemporaine : nul ne se risquerait à une telle provocation. Bien sûr, lorsqu'il s'agit de Céline, ou à la rigueur de Drieu, il est difficile de faire autrement ; mais tous ceux qui se trouvaient sur le rayon du dessous ont passé à la trappe. C'est normal, ce sont de méchants écrivains – pas méchants dans le sens de mauvais : méchants dans le sens de méchants. Cela étant, il est également possible qu'on ne réédite pas Châteaubriant, ou Bonnard, ou d'autres encore, simplement parce que leurs livres ne méritent pas de l'être : on essaiera d'en juger une fois lu. Voilà bien, pour le moment, tout ce que je puis dire sur ce vénérable collabo homonymique : Léon, c'est à toi, mon grand…

De toute façon, il est temps de m'interrompre : Catherine m'attend pour un petit voyage à la déchetterie, et il faut que j'aille remplir la voiture des scories de notre existence journalière.

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