Pas de réconciliation possible

On me le demande pourtant avec gentillesse, on insinue fraternellement, on insiste dans la douceur ; on semble s'inquiéter réellement pour moi – j'en pourrais être touché, par moment. Mais c'est non. Je vous l'assure, changeons de sujet, voulez-vous ? : non, je ne me réconcilierai pas avec le monde ; non, je ne partirai pas en noces avec mon époque, qui est d'ailleurs plutôt la vôtre, si je vous en crois, et dont je vois bien que vous essayez de me la refiler sous couvert d'ordonnances, de principes de précaution, de vaccins de campagne et de soins palliatifs. Malgré vos dithyrambes, je m'obstine à lui tourner le dos, ce qui est, j'en conviens tout de suite, une manière bien sotte de ne pas voir le précipice terminal ; comme vous semblez ne pas le voir davantage, je m'en console.

Cependant, laissez-moi vous dire : il n'y a jamais eu brouille, entre votre monde et moi, nullement. Il s'est produit qu'un jour – très incertain dans ma mémoire, ce jour –, il s'est évanoui devant moi, il a cessé d'exister et même d'être possible ; il s'est mué en scène et j'ai toujours eu horreur du théâtre, sans doute en raison de ce fameux contact avec le public dont se gargarisent les batteurs de planches : je ne veux pas que ces haut parleurs établissent le moindre contact avec moi ; je ne veux même pas être un public. Je préfère, à tout envisager, que la vie qui me reste ressemble à une soirée privée, interdite au commun hilare, rideaux tirés, invisible de la rue et de ses fêtes, strictement réservée à une élite érigée par moi seul, et que je sais par avance fort peu nombreuse : ma soirée ne sera pas courue, et le monde restera consigné à ma porte malgré toutes vos sollicitudes. 

Pour que je puisse un jour me dédire et envisager la réconciliation dont vous me faites prévenance, il faudrait que le monde se remette à exister un peu ; qu'il commence, entre autres, par sentir à nouveau les siècles plutôt que l'ambre solaire : le risque semble mince.