Explosion en vol d'Oh ! 91

Je le savais. Je l'attendais, tout tranquillement. J'étais certain qu'il ne pourrait pas s'empêcher de moraliser à la petite semaine, qu'il allait marteler la réalité de ses petits poings rageurs, qu'il ne saurait plus où il en est, ce petit bichon.

Eh bien voilà : C'est ce soir. Allez le lire, ce grand garçon toujours entre deux eaux : il est tellement perturbé, la réalité lui donne, depuis quelques jours, de telles claques dans le sourire qu'il en arrive à n'être plus capable d'écrire la moindre phrase en français de tous les jours (ce qu'il sait faire, d'habitude, même s'il y a toujours un peu trop de sucre dans son sirop). Il panique, ce délicieux bonbon fluo, il tente de se raccrocher à des parois de plus en plus lisses – on en viendrait pour un peu à le plaindre, et sincèrement. Du coup, il pohétise, il balance de la métaphore à pleins baquets. Entre les footballeurs barbus, les cinéastes amateurs d'adolescentes et les ministres qui paient pour se taper des Thaïs à taille fine, il est paumé. Où est le Bien ? Le Mal ? Sait plus ! Il en perdrait sa gauche et sa droite, le petit quadragénial, et c'est terrible : c'est à peu près la seule chose qui lui restait, pensez ! Les monstres d'un côté, lui et ses petits amis de l'autre : ça perturbe un peu, forcément.

La métaphore abstruse, mes bons amis : c'est la seule chose qui vous reste, lorsque le monde, autour de vous, se mêle de ne plus tout à fait ressembler au bébéland de chez Ikéa dans lequel vous étiez accoutumé de vous ébattre, au milieu des ballons multicolores. C'est bien triste, allez. On en arrive à se demander s'il va tomber du côté de l'islam ou de celui du football. On est à deux doigts de convoquer la cellule de soutien psychologique. Car, de toute façon, il tombera.


[10h05, rajout d'avant dodo : ne manquez pas les commentaires, si vous cliquez sur le lien : deux ou trois (à l'heure où nous mettons sous presse, comme on dit) renvoient le petit bonhomme dans les cordes, c'est réjouissant. Et puis, il y a l'inénarrable Céleste, qui nous rameute les sans-papiers (clandestins, en français courant), les intermittents du spectacle (parasites, en français courant, sauf ceux qui vivent à Sauve) – et on se demande pourquoi elle s'arrête en si bon chemin : ça manque de trans, de lesbiennes, de citoyens du monde, de mères porteuses, de pédés en voie d'adoption, etc. Petits bras, Céleste, petits bras... ]